Вот улица. А вот мой дом, –
уклад по жизни и излом,
в нём сладок дождь и сладок свет,
ничто не говорит мне «нет».
«да» пишет память без ошибок
тому, кто от рожденья близок.
Деревья мокнут под дождём,
из серых досок над ручьём
ещё висит мосточек шаткий.
зелёный лук торчит на грядке, –
его сорвать бы без оглядки
и бросить в щи. Ещё б на крышу
залезть по лестнице и слышать,
скрипит как заржавевший флюгер.
Закрыть бы створку на фрамуге,
да только не прямы дороги
и обо что споткнутся ноги?
Да небо всё не прояснится,
и снова ломит поясницу.
Наверное, идёт зима.
Она опять должна сама
медведей загонять в берлоги,
а я по слякоти впотьмах
хожу ведомая лишь Богом.