•••
У гродненской брусчатки камень серый,
кресты костёлов тают в небесах,
вдыхают ноздри снег вокзальный, первый,
и детство выбивает на часах
табло, сменяя рейсы, даты, числа,
я жду свой поезд, мне шестнадцать лет,
и нет ещё в стихосложенье смысла,
есть только срочно-купленный билет.
В дыму морозном, в запахе мазута,
в прожекторе сияющей звезды
всегда живёт последняя минута, -
в которой есть неиллюзорный Ты.
Вот голос: объявляется посадка
на скорый поезд, называют - мой,
мне сорок, на табло - не опечатка,
из Гродно возвращаюсь я домой.
2018