Он видит так, как он лишь видит,
Он робко пробует мазки,
Созвучие своей тоски,
Он ищет слово, цвет, эпитет...
Художника легко обидеть.
...
Он нарисует грусть и счастье,
Которое ему сродни.
Он может описать ненастье,
А после солнечные дни.
Он в это вкладывает душу.
И это лишь его душа.
Его мы можем вечно слушать,
Иль выключить, то нам решать.
У каждого должна быть повесть,
Которая лишь для него.
Художник - это чья-то совесть.
И покаяние всего.
Вскрывая у людей пороки,
Он примет на себя удар.
Но все этюды, мысли, строки –
Даются ведь, как божий дар?
Пусть он, художник, неизвестен.
А судьи, кто? Кому решать?
Художник – это чья-то песня.
Но песня та - его душа.
Кого-то принимаем всуе,
Кого-то отвергаем прочь.
Художник нас самих рисует.
Он нам старается помочь.
Не зная паники и страха,
Бывает часто нарочит,
Кладёт труды свои на плаху
Он так, как все, не умолчит.
Он обнажит все наши боли.
Разделит счастье, всех любя.
И зачастую поневоле -
На осмеяние себя.
Своим творением он дышит,
Он только этим и живёт.
А вдруг он завтра не напишет…
Художника не бейте влёт.
Художника легко обидеть.
И все мы в этом хороши.
Он видит так, как он лишь видит!
Не рвите струн его души.