Смерть....
Казалось бы, уже привычно.
Я вижу мертвецов...
В ночи, во мгле,
Сегодня явятся ко мне.
Конец их страшен был, увы,
Не выбраться из вязкой тьмы.
А гости разные бывают...
Не забывают момент смерти,
Приходят так, как умерли.
Самоубийства иль насилие,
Без разницы, ведь все в ловушке.
Вот в деревушке, повесилась девица,
Мне будет снится,а может и так придёт.
На люстре, в комнате моей, повиснет,
И повод для визита ведь найдёт.
А молчаливых много.
Им одиноко...
Бывает, помощь им нужна,
Свежа их рана и душа,
Пытается так оправдаться,
Но только вот, ко мне,
Зачем являться?
В аду их столько, что даже страшно,
И неужели, им так важно,
Миг смерти, показать?
Как знать...
Под одеялом крепкий сон,
Недолог он.
Холодная, костлявая рука,
Сжимает пальцами меня....
И надо мной висит старуха,
Нет пол лица, гнилое ухо.
Глазами мёртвыми не видит,
Зачем явилась, ты скажи,
Коль просто так, то уходи.
Одни приходят, как друзья,
Конечно им не рада я.
Бывает болен человек,
Почти уходит на тот свет,
Явится он способен мне,
Так как, блуждает он во тьме.
Кому-то помогаю я вернуться,
Но главное, самой проснуться.
Мир мёртвых достаточно жесток,
Соприкасаясь с ними, ты платишь,
Жизнями любимых.
Но раз приходится так жить,
Приходится и с ними быть,
Чуть мягче.
Могилы, гробы и похороны,
Всегда кружатся там вороны,
Ведь вестники ужасной смерти,
Не верьте, что птица мудрая,
Их распознать, задача трудная.
Повсюду мёртвые гуляют...
И за тобой, когда прийти,
Все знают.
Нет дружелюбного ведь духа,
По сути, боль, страдания,
Их участь.
Остались здесь,о, как печально,
Пути к покою, ищут.
Душа без тела уязвима,
Столетия проходят мимо.
В итоге, дух уже мятежный,
Не будет он уже как прежде.
Но говорить о смерти, сложно,
Хоть иногда, немножко можно.