Мой позвоночник хрустнул...
Раз, два, три...
Вдох. Выдох. Снова.
Снова иди!
Там ждёт тебя впереди,
Жизнь, искусство...
Боль в груди...
Приступ. Паника. Экстаз.
Психологическая травма.
Порезался. Осколки фраз.
Яркая палитра - гамма.
Снова хруст. Я умираю мама...
Нет. Разряд. Я напишу ещё стишок,
Мне не хватает столько строк,
Чтоб уходить
так
резко.
Глоток тебя. Похабщина. Все мерзко.
Открытие однако...я не хочу, чтоб
Потологоанатом.
Меня вскрывал как банку сардин.
Ты видишь, я жив!
Полюбуйся с витрин.