Она на скамейке в сквере,
Сидит под дождём и плачет,
Не верует и не верит,
Что всё может быть иначе.
Не верует, что воздастся,
Не верит в то, что вернётся.
Какой тогда смысл стараться?
Вот плакать и остаётся.
Как маска лицо от туши,
Стекающей к подбородку,
Никто к ней не лезет в душу,
Никто не качает лодку.
И где-то, в другом районе,
Теперь на другой планете,
Куда её память гонит,
Она будет лишней, третьей.