Я стареющий отрок Вселенной,
Не уйти от напутствий и мне,
Но та правда, что ищут в вине,
Представляется мне слишком тленной.
Мне иная уже по нутру,
Что земное ничуть не тревожит.
Каждый день мной напрасно был прожит,
Если прожит был не на ветру.
Ветер рыщет по тёмным подвалам,
Сквозняком проникая в сердца.
Я б не прятал сегодня лица,
Научившись большое зреть в малом.
Но продрог я до мозга костей,
И, хотя жизнь настойчиво лечит,
Снова смерть намекает на встречу,
Потихоньку сзывая гостей.