Под градом мыслей,
С грохотом разбивающихся об землю слов,
Нам прям до смерти хочется обрести только наш уникальный смысл.
Что его принесут и положат, что раз и готов,
Мы надеемся, верим и ждём, в своих норах, как крысы.
Мы бастуем, не видя чудес.
Мы скандируем: "Дайте чуда!"
Нас толкают на землю с небес.
Мы бегом что есть сил оттуда.
Наш инстинкт — получать, грести,
Собирая вокруг себя горы.
А когда будет не проползти,
Мы подвинем свои заборы.
По шкафам рассуем весь хлам.
Затолкаем свою добычу.
Ненасытным открытым ртам,
Есть, давиться — а всё ж привычней.