Он всегда считал, «наша жизнь — игра».
А там, где игра, не надо добра…
Не нужны нам ни роскоши, ни излишки, -
мол, раз есть излишки – сиди тише мышки.
Он любил рифмовать и ходить невпопад.
Вышел в путь, не желая вернуться назад.
Вышел в путь и упрямо пошёл в обход,
по шоссе мимо леса, хоть сам пешеход,
И ревут ситроены, устремляясь вперёд.
А ему-то что? Отошел,
покурил, вздохнул, на душе – хорошо.
"У меня свой путь, у вас – свой полёт…"
Вот идёт и идёт по такой колее,
где удача не в счёт, где ходил тамплиер,
где живёшь одним днём, и отнюдь не грядущим,
где и встречи не ждёшь со зловещим удушьем,
где и в брод не пройдешь, только через мост,
где никак не найдёшь Ариаднин трос.
…всё решетки вокруг да заборы в пыли,
по пути – рыбы дохнут в камнях, на мели,
шаг за шагом сложнее, поворот – под откос,
и из края жары – на край ветра и гроз,
а сбежишь от ветров и в пещеру уйдешь –
то ль на рог, то ль под нож невпопад попадёшь…
Где ж Ворота, где Колокол, где образа?..
Только фары на встречке, как волчьи глаза.
Через пару шагов – вообще серпантин,
и в дороге, как в поле – всё один и один…