* * *
Блестя, как ненадёжный первый лёд,
Дрожит в стакане утренняя водка.
А я гляжу на вмёрзший в берег плот,
Где, примостившись, курит сумасбродка...
К чему гадать о прожитой судьбе,
О том, что ветер к вечеру сильнее.
И мы живём – всяк каждый по себе,
Забыв о том, что утро мудренее...
Что иногда нисходит благодать
На сонные забытые предместья.
И водка наливается опять,
Что поутру, наверно, неуместно.
Казалось бы, обычные дела:
Пороша, лёд, палёная водяра…
И так хотелось чуточку тепла,
И колокол звонил за два квартала.