Я пишу эти строчки в тетрадке, они - как выдох,
Голова в лихорадке, и сердца тяжёлый вывих
Всё болит и болит, и фонит, искажая мысли,
Помню только, что жизнь - это пытка, и я зависла
Я пыталась об этом кричать, но меня заткнули:
- Притворяйся счастливой. - Ты лезешь сама под пули.
- Ты всегда виновата во всём, что с тобой происходит.
- Лучше сто раз услышать, чем видеть таких уродин!
Говорят, чем несчастней поэт, тем стихи сильнее,
Да, но трудно привыкнуть. Отдушины нет. Я - злее.
Остаётся принять одиночество, боль и голод
И такой нелюбимый, предательски чёрствый город
Этот город плюёт прямо в спину, и я - как смертник
На расстрел под конвоем иду, переросший мерки,
Я, похеривший все клише, и того похлеще,
Уплываю, как вольная рыба, туда, где блещет
Непорочное, вечно закатное тёплое солнце.
25.11.20.