Проходят годы...
Перемены не изменили этих дней.
Руки, как путь, а путь, как нервы -
Тропинки юности моей.
Искал себя в угрюмых буднях,
Искал тебя среди времён.
Мы истоптали свои мысли,
Мы плыли задом наперёд.
Нельзя очиститься от грязи,
Нельзя отмыть пчелиный мёд.
Весь день мы кружимся в экстазе,
Ну а под вечер вечно рвёт.
Не можем утром мы ослепнуть,
Не в силах в сумерках прозреть.
И днём за днём, всё в тех же клетках,
И за собой нам не успеть...
А.Т. (25.11.2020)