Ты – женщина, и есть в тебе черта,
Зависеть от минутных настроений,
Открытая в тоске для откровений,
Вздыхая томно, способна трепетать.
Но вот, раскрыв глаза недоуменно,
И обнажая линии морщин,
Меняешь облик свой смиренный,
Гнев, направляя на мужчин.
В полете, как орлицы крылья,
Наводит ужас сдвиг бровей,
Что, кажется, несется эскадрилья,
Хоть и прекрасных, но мстительных фей.