Я писала тебе стихи.
А зачем? Ты их не читаешь.
Пусть они и не велики...
Я стараюсь - ты это знаешь.
Может их запереть в шкафу?
Но оттуда вдруг хлынут чувства?
Просто я теперь так живу -
Исцеляет меня искусство.
Может выбросить и забыть?
Может сжечь и развеять пепел?
И о боли своей забыть,
Чтобы ты её не заметил.