Положим, не из сора - из тяжёлой
воды каналов, из тоски дворов
под этим низким небом, как крамола,
брусчатку тротуаров пропоров,
восходит, распускается бесстыже
колючих строк невиданный побег.
Ложится алый свет его на крыши,
на фонари и вывески аптек,
на хмурые измученные лица.
И город мой, мыслитель и пророк,
вдевает в обветшавшую петлицу
слепой надежды яростный цветок.
По одноименной картине Дениса Глазкова.