Наш дом давно уже не наш.
Он полон жизни тех, чужих,
снующих по его
подворью.
Я не войду туда... будто мираж-
ящик почтовый, тот же,
на заборе.
тот же орех раскинулся,
скамейка
и те же звуки старого ремейка,
словно и не прошло так
много лет.
Эх яблочко не битое, катись
по звукам флейты из живого
абрикоса.
Умолкни, зверь и ты, душа,
уймись и не тревожь мою
любовь к Востоку.
Здесь говорили мне пустейшие
из слов,
произнесённые во гневе
и в неволе,
что настоящая ,благословленная
любовь –точнейшая есть
мера боли.
Не исчезает прошлое из снов.
Оно призрачной явью
образуется
из слов,что шёпотом рифмуются
беззвёздной ночью в жжёном
поле.