Решил бурлак сойти с упряжки,
и стать свободным арчаком,
нашел себе симпотную казачку,
с кнутом и длинным языком...
Но прошлое за жилы тянет,
совместный с ней не разделив тюфяк,
он стукачек, теперь базлает,
что в его жизни все не так...
К нему то лезут, то дают советы,
хотя десяток пятый разменяв,
не стал он музыкантом и поэтом,
и даже работягою не став,
возвысился в пристрастном самомненьи,
теперь и белый свет - не мил,
он литрами глотал сгущенку и
женщин настоящих не любил...
Одна лишь нинка сжалилась над сопляком,
бухого, вытащив с сугроба,
а он, как был ленивым битюгом,
так им останется до гроба...
На переправе не меняют лошадей,
но в мерина спесивого порой стреляют,
я не пойму проблемы всей,
чужой - кого, ты профитрошкин называешь?
Разве есть право у тебя мурло,
на нинку мокридидкину, шо маешь?