Мор стучится в двери каждым утром...
Я молчу. В постели тело грею:
лечит жар на градуснике ртутном,
говорят, все беды в наше время –
холод улиц, баров, институтов,
холод рук и слов людей любимых...
В одеяле бережно укутав
и себя, и их, невыносимых,
счастье в нём найдя, в безмолвном море,
таю я в тепле их разложений...
Слышен только ровный шум прибоя.
Зов желанных вечных отношений...
Мо., ноябрь, 2020