Мне снится ласка тонких рук,
непринуждённое движенье…
Но гонит это сновиденье
колёс тяжёлый перестук –
брутальный способ пробужденья
трамваю снова сходит с рук!
В моей душе священный дым,
я плавал в нём минутой раньше
без эго, времени и фальши,
тотально принят и любим.
Хотелось знать – что будет дальше,
но сломан кайф и прерван фильм…
Мир за окном – бесцветный сон,
не поддающийся раскраске,
где лица превратились в маски
теперь уж до конца времён.
Виновный в этой неувязке
постмодернизм взошёл на трон…
Из сна да в сон... какой резон?
в парадоксальной круговерти,
где в куче ангелы и черти,
а ум, гордец и мудозвон,
всё на песке “законы” чертит,
а их смывает “глупость” волн…
Мне снится 21-й век,
погрязший в сумрачной бодяге,
в межпланетарной передряге
не бог, не чёрт, не человек –
ребёнок! – 21-й век…
и я привиделся бедняге…
Сновидим лучшие миры,
зеркалим немощность друг друга
и обречённо мчим по кругу
под смрад из медиа-дыры.
То ль это Боженьки дары,
то ль ада скромная услуга.
Да… Понедельник тут как тут
в своей банальности неярок.
Стада престижных иномарок
угрюмо улицей ползут…
А стих, как сон, не без помарок,
но верный циника приют,
где тело снова затекло,
но не слезало бы с матраса!
Там нега эротичных пассов,
и материнское тепло,
и радуги волшебных сказок,
а время в Лету утекло…
Мозги скрипящие вокруг,
за грех какой-то искупленье…
Цивилизации крушенье
под одинокий сердца стук,
под иллюзорное движенье
почти одушевлённых рук…