Сто лет, казалось бы, такая ерунда –
Умы великие давно признали это,
Но что-то мы теряем навсегда,
Забыв давно ушедшего поэта.
А что же дальше? Дальше – ничего...
Всё тот же дым дешёвой сигареты...
Сменяются закаты и рассветы...
И мятый лист бумаги, и перо...
И может быть, когда век сгинет наш,
Очередной какой-то бедолага
Изгрызенный достанет карандаш –
И строчками покроется бумага.
И сколько б лет над миром ни прошло,
Глаза ночами от бессонницы слезятся,
И жёлтые от никотина пальцы
Терзают непослушное перо.
2017