* * *
Вот пуля пролетела и назад
Вернулась: нет ни смерти ей, ни слов.
Вакула отвечает за базар
На тему обуваемых низов.
Возьми мои! Как думаешь, мон шер? -
А мне всё как-то, знаешь, пофике!
Валькирии скребутся на душе,
И чёрт на ладан дышит в табаке.
Ну полно, ты какой-то сам не свой!
Вольтер передавал тебе привет,
А я уж так и быть, войду босой
ВИсторию - там, кстати, смерти нет.
Ах, матушка, любил бы я тебя б
(что за слова, откудова, бог весть!) -
В тираны всё одно определят.
Хоть милуй, хоть казни, хоть в петлю лезь!
А ты чего замешкался - стрелой
Лети свою Оксану осчастливь!
И впрямь всё как-то странно, милый мой:
Всё время будто дёргают за нить...