Всё меньше в доме старого вина,
И чачи нет на казантипских травах.
Что дед Асман, когда ж ноябрь отравят,
Недели три как, скисшие слова?..
Тяжелый кашель с хрипом, что за хворь?..
На ржавый гвоздь торчащий из забора
Накручены вчерашние узоры:
Вдоль берега плывущих синих гор;
Холодных волн густые переборы…
Скажи зачем во тьме такой простор…
Клок паутины, вот и все что есть
на этом свете. Дед Асман, ты, слышишь?
То, дождь стучит по черепичной крыше,
Несет к Татарской бухте русский крест.