Ноябрь тянется от пляжа коркой льда,
Под ним, невольно делается злой вода,
Как чёрт внутри меня или черты лица
Снаружи, живого места не найти,
На кладбище моих иллюзий ещё хуже.
Сойду с ума, само собой, не омрачив
И без того нахмуренные рожи лиц
Прохожих, с мечтами жителей столиц,
Но, горизонт границ проходит поперёк
Больничных коек, я берёг себя для них.
Куда бы не ходили ноги многих
Хрустя костями прежних остальных,
Под солнцем мёртвых соль земли
Живых, предтеча притче во языцех,
Разве сладок вкус такой свободы?