Обычно пыль вся на верхах:
На чердаках да на шкафах,
Не прочь присесть и на картине,
В углу ,прикрывшись паутиной.
У каждой пыли свой секрет,
Одной, уж точно сотня
лет,
И ,как свидетель, пыль должна
Всё знать ,что видела она.
Та, что на люстре, той видней-
Всё в ярком свете перед ней.
Все праздники, застолья все,
Ей помнятся во всей красе...
Той ,что в комоде-той темней,
Не так-то весело там ей.
Грустит , одна из года в год,
Затворницей она живёт.
Той,что живёт на стеллажах,
Присущ ежеминутный страх-
Возьмут вдруг книжный том и тут,
Её, как сущность и сметут.
Смахнут, не думая о том,
Как дорог ей был этот том.....
А пыль , что сЕлится в шкафах,
Та - нежиться в пуху блаженно,
Меха сейчас- не современны,
Она ж, как модница в мехах.
Та, что попроще -в погребах,
Там попрохладней, хоть темнее,
Она и там прожить сумеет,
Расположившись на верхах:
По крышкам банок ,что с томатом,
Компотами ,икрой, салатом,
И держит всё в своих руках....
Да, ей доступны все места:
Зеркальный образ, коврик банный,
Стиралка, даже шкафчик в ванной-
Её привычная среда.