* * *
Док, это страна летучих мышей.
Док, я, как и ты, ненавижу клише.
Док, твоя голова как большая мишень.
"Щёлк" — и ты не с нами уже...
* * *
Как поживаешь, Док? Что есть из новостей?
Ветер с утра донёс и до меня твой прах.
Здесь перешла в поток ненависть на листе,
Вегас чеканит "SOS!" — его окутал страх.
Ромовых дневников жанр, увы, увял.
Гонзо разбилось на множество мелких гонз.
Твоих учеников список ничтожно мал.
У них в глазах весна, а в головах невроз.
Наглость сменив на робость, копят багаж смятений.
Лгут, но не любят ложь; любят тебя почтить.
Я видел твой прообраз в "Трансметрополитене".
Знаешь, а он хорош, прямо как ты почти.
Мюррей всем объяснил то, почему ты Док.
Депп показал нам смерть американских мечт.
Если не хватит сил вытерпеть от и до,
Дай же нам право сметь дальше нести твой меч.
Этого мира, Док, видел ты пик и дно,
Не потакал игре, хоть не всегда везло.
Выучили урок, данный тобой давно:
Быть журналистом — грех, гадкое ремесло.
Знаю не абы как, я из писак ведь сам:
Ради сенсаций СМИ всё не смыкают глаз.
Как за рога быка, им бы цеплять сердца
Словом, и лечь костьми за долговечность фраз.
А твой последний трюк сносит буквально мозг:
Выйти в один хлопок — это же надо так!
Про себя повторю, будто это гипноз:
"Здесь тебя помнят, Док" — в небо подняв кулак.