Не судите поэта строго.
Он писал от души, для себя.
Не возьмёшь ты с него налога,
Нет у него и гроша.
Сколько не бей поэта,
Сколько раз не проси,
Не напишет он вам про это,
Нет в этом его души.
А если на сплетни пустишь,
Расскажешь какой плохой,
То может получишь грусти,
Нелепой, слепой, глухой.
А если решишься взяться
И текст его прочитать,
Возможно придётся меняться
И душу свою открывать.
Возможно придётся влюбиться,
Разбиться и наповал,
Свалиться, скурится и спиться.
Почувствовав боли шквал.
Возможно придётся проститься,
Переосмыслить, понять.
Руками за душу вцепиться,
И долго не отпускать.
Поэт ведь он тем и весел,
Что может чувством стрелять,
Не в сердце, не в голову, в душу.
И чувства там оставлять.
Поэт ведь он тем и прекрасен,
Что не смотря на век,
Он так же печален и весел,
Все тот же он человек.
Поэту ведь много не надо,
Всегда бы перо под рукой,
Да тот, кто бы не сомневался,
Что этот поэт другой...