Изношен ситец неба,
Просфоры облаков –
По уцелевшим треба.
Отметки кулаков
От злой досады ветра
Затрещины руки
На сером пухе фетра
Озябнувшей реки.
Ноябрь и непогода
За рамой и в душе.
Попеременно годы
Мне говорят: «Туше!»
Ах, возраст, холмик лобный.
Я, отшумев стрельцом –
Пустой флакончик-пробник –
Свиваю дней кольцо.
Живу. Режим неволи,
Как шоры у кобыл.
Всё больше боли, соли.
Всё меньше тех, кто был.
Мелькнула жизнь. И годы
Мне говорят: «Туше!»
Ноябрь и непогода
За рамой и в душе.