Как много птиц в моих стихах,
Крылатых и бескрылых,
Одним полёт, другим лишь прах,
В тумане дней постылых.
А третьим, вовсе невдомёк,
Что вдруг, они не птицы,
Но воспаряя между строк,
Сметая все границы,
Не зная времени силков,
Ошибок не считая,
Как дураки из дураков,
С невиданного края,
За плечи ветер теребя,
Хватаясь за колени,
Паря, страдая и любя
Живут без сожалений.
У них рождаются птенцы,
Наследуя стремленье –
Попутный ветер под уздцы
Схватить без промедленья.
И нет им дела до молвы,
Что в тайне брызжет ядом,
И не пугает крик совы,
И Бог как будто рядом.
И лишь одно вселяет страх
И удручает лица,
тревожным гимном на устах –
«Ах, только б не садиться!
Ах, только б не садиться…»