Ветер тронет деревья,
и ветки качаются в такт.
Он - режиссер,
дирижер.
Они ему вечно послушны.
С человеком труднее -
будь он хоть Моцарт,
хоть панк.
Все имеют сокрытое нечто внутри,
но к другим равнодушны.
Для чего мы живем,
мы не знаем,
не знает никто.
С каждой секундою жизнь убывает.
Мы проходим своими путями,
но это и все,
расставаясь с родными,
с любимыми,
с учителями...
Мы проходим своими путями,
но это и все.
И не высказать нам,
что на сердце и в мыслях.
Для чего мы пришли,
мы не знаем,
не знает никто.
Так... пришли и идем
день за днем бескорыстно...
Почему разлучили нас?
Яблоки? Змей?
Мы приходим открытыми,
ждем только счастья,
но со временем
мы закрываем окно
и глядим на прохожих, чужих, безучастно.
И закрыты другие от нас,
и не знает никто,
что у них на уме и в душе, -
никому не понятно.
Как бы ни было, мы закрываем окно...
часто камни бросали в него -
неприятно.
Мы приходим сюда,
неизвестно зачем, -
раскрываемся, ждем,
обижаемся,
вечно уходим.
И не знаем друг друга,
не знаем совсем,
хоть и созданы все в человечьей породе.
Мы приходим сюда.
А Откуда? Зачем?
Часто мы недовольны, но жить интересно.
И уходим отсюда, уходим ни с чем,
А боролись всю жизнь, но за что, неизвестно.
Так скитаемся мы по дорогам судьбы,
безутешные странники и не отсюда,
И, надеясь, что есть Нечто Лучшее,
кроме борьбы,
мы живем
в ожидании Смерти,
Последнего Чуда.
Одинокие, бедные, в вечной вражде,
и в стремлении вечном - бесцельно мы бродим...
Под конец почему-то нам кажется,
жизнь, словно день, промелькнула,
как отблеск во мгле.
Почему-то нам кажется, здорово прожили, вроде...
29 ноября 2020