Я бы выстрелил ему в морду
Если был бы при мне пистолет
Окровавленным пальцем лорду
Рисовал бы я свой портрет
И никто меня не услышит
Когда буду я плакать в ночи
Гнилым воздухом небо лижет
Человеческих лиц кирпичи
Это всё лишь предлог одиночества
И зачем вам пишу я письмо
Прочерк там где должно быть отчество
И на жизни моей клеймо