Странный сон в летнюю ночь...
Нет покоя мятежной душе.
Вся в запоях, как ветеран в ранах,
Улыбаясь, стоит неглиже,
Неприметная среди равных.
А Апостол, нахмурив лоб,
Ну, ни дать ни взять - дед Мазай,
Сортирует весь этот сброд,
Кому - в Ад, а кому - в Рай.
До меня дошёл. Помолчал.
"Ну даёшь, - говорит, - босяк.
И благие дела, и грехи у тебя -
Пятьдесят на пятьдесят.
В Рай тебя? Не по чину кафтан.
Ада тоже, вроде как, не заслужил.
Раз уж праведником не был там,
Так побольше бы хоть грешил".
Я ответил. "Жил - как жилось.
Нет, поверьте, моей вины
В том, что добрых дел не набралось
Больше половины.
Жил и пел, - говорю, - как умел.
Только осенью золотой
Клёнов огненных стаи стрел
Разговаривали со мной.
Пели песни мне тополя,
И шептали стихи цветы.
Верю, было это не зря.
Знаю, судишь не зря и ты".
Постоял старик, покряхтел,
Покачал седой головой:
"Клёнов огненных, говоришь?.. Как умел?"
И сказал, вдруг..: "Иди домой".