Стихи появляются сами,
когда эмоции бьют децибелами.
Взахлёст, и не ямба-хорея рабами, –
листами, тетрадями – белые.
Полные от пустоты на душе
растерянных чувств,
безвоздушья в пространстве.
Лопатками, крыльями – я на туш;.
Жить в нерве – мрачное постоянство.
Художник, поэт, иначе никак –
вдохнуть не можешь, только на выдох
горячей кровью писать в дневниках,
за каплей каплю пословно выдав.
Разочаровалась – не доверять?
Всегда не себя виноватить проще? –
Искать, терзаться, снова терять,
творить из иллюзий святые мощи?
Орать в лесу, а потом – домой,
за разом раз: переболела – остыло?
Зрелость – не только виски с сединой,
осознание факта, что всё уже было.
Страдать – равно служить темноте:
не сбыться были, билось – били…
А самыми чужими нам становятся те,
кого мы когда-то сильно любили.