Я - нищим дятлом, в плане интеллекта,
и заливать затейно - не владею
извилистым и серым инструментом,
отлаженным, под крышей грамотея...
И речь гремит родимою цитатой,
в консервах книжных - собственные думы,
и казни ждёшь - подобно Цинциннату,
под Одиссея закосив, по Блуму...
Со стройки башни Вавилонской что-ли -
микшируют, шифруют словоблудье,
"Аврора", по приколу, на приколе,
смешались в кучу - смыслы, кони, люди...
А по-иному - режь, на честном нерве,
тельняшку на полоски, правду-матку...
И трижды прав - доковылявший первым,
и вот что, смерть - посильная загадка...
Сегодня "край", на языке реальном -
святая пустота, вот мазафака...
Поспела "маза", если плоско, тайна -
зачем я это, к ночи, накалякал...