Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
А.А.Ахматова
Мои стихи – мои учителя,
Бредут порой к перу невесть откуда,
Немытые, как грязная посуда,
Чтоб ими после занимался я.
Бывает, даже слов не разберёшь, -
Мелодий несуразица и ритмов.
Легко проспать приход их, но обидно,
Когда твой стих на сон чуть-чуть похож.
Затеплится мыслишка в голове,
Как бабочка, не знавшая про "фотик".
Красу убить быстрее, чем испортить,
Слегка отвлёкся и… большой привет!
Бывает, заползёт к перу строка,
Метафор тех не вспомню в лексиконе,
Но есть словарь, он статус узаконит,
Как на фасад - почётная доска.
Приходит неудобное словцо,
Размер не тот и рифмы не нашарить,
Как будто из мозгов скатился шарик,
Но ты его найдёшь в конце концов.
Всплывает дата, словно дел итог,
Как к дому приколоченная кровля.
Как будто состоялась рыбы ловля,
Зову гостей и подаю пирог!
1 декабря 2020 г.