Он был прост, по-наивному прост,
Как июньское пение птиц.
А она в нём любила - не рост,
А ромашковый свет меж ресниц.
А она, что зима холодна,
Горделива, с осанкой тигрицы,
Расцветала при нём, как весна,
Щебетала влюблённой синицой.
А она в нём любила - не рост,
Не сложение рестлеров томных.
Обожала, что он с нею прост,
И ромашки в ресницах огромных.
И, холодная, словно луна,
В дуновениях чуждых мужчин
Вдруг сквозила, как в марте весна,
С ним... Смеясь без особых причин.
Сколько лун в зимних днях - сосчитай,
Сколько птиц и веснушек весной...
Ты не прост для меня - просто знай,
Что в ромашках я греюсь с тобой...