У черепа макушки есть своя стихия -
Желает быть накрытой кожей с волосами.
Я скальп себе сам сделал - написал стихи я,
Теперь сижу, укрывшись чёрными чертами.
А кровь напором начинает лить и лить -
Сквозь зеркало я смог заметить лужи тень,
Но я огнем просплю и наблюдаю, как делить,
И как рассветы в красный цвет прокрасит лень.
Потрогал пальцем - запеклась! И кожа не нужна...
Я счастлив от того, что не имею..не имел иметь.
Надену скальп на мелкого, добрейшего мальца,
Теперь он будет только думать, а кого жалеть?