Упало в землю зёрнышко одно,
И кажется, что всё предрешено,
Но может быть нацелено оно
Поверить втайне,
Что жизнь прожить - не поле перейти,
Да и куда здесь собственно идти?
Наверх ведут знакомые пути
И глупо крайне
Забыть о том, что радость в мелочах;
Нальётся колос в солнечных лучах.
Мешают только мысли о печах...
И о комбайне.