России белые снега
вдали никак не позабуду,
их над Босфором облака
напоминают мне, как чудо.
Рукой до Крыма здесь подать,
а там зима,
а дальше, стужа,
но там сейчас другая власть,
там белоэмигрант
не нужен.
Таким, как я,
один конец,
ГуЛаг, а то и сразу стенка,
усатый наций всех отец
решил за всех за нас все сверху.
России лучшие умы
сейчас в бегах,
а то в застенках...
Кто мы теперь,
зачем здесь мы,
где речь родная очень редка?
А там идёт на брата брат,
все мелет в кровь слепая бойня,
с раздачей липовых наград,
а мне бы умереть достойно...
Не здесь...
Турецкий Истамбул-
наш стыд, позор,
нет чести, вида,
Один разврат,
один загул,
куда уж тут
без суицида?
Куда бежать, кого винить,
мы сами в этом виноваты,
Какая без России жизнь?
Но нет теперь туда возврата...
И нам собою пополнять
теперь здесь русские могилы,
И никогда уж не видать
снегов России,
сердцу милых...