Мы по воле своей всегда сиротливы да холосты
В ожидании верном невстреченных половин.
Что же лучше — крошить себя, нарезая на полосы
Или разум терять от невысказанной любви?
Что не так в моём дурновкусии скромном выцветшем,
Воспевающем тихие ситцевые времена?
Можно было бы съесть восхищения тонны и складно жить
Как постельная нимфа иль мебельная жена.
Что не так в моём циферблате
скупом размеренном,
Абы с кем не растраченном в спешке да на бегу?
Если б знать — не стоять одиноко до лучшего времени
Опрокинутой лодкой на илистом берегу.
Мы по воле своей всегда сиротливы да холосты.
Зарастают дороги, стираются каблуки...
Разве созданы мы в полдуши, в полруки, вполголоса,
Чтобы цельность свою в половинах искать других?