зашнурованы туго, на все петельки
так, что нечем дышать,
так, что жутко тесно.
каждый всё о своём ночью на скамейке.
каждый о своём.
это ли не честно?
научились внутри сдерживать порывы,
типа "с глаз долой", "с головой да в омут".
мы всё глушим: стенания, крики, взрывы,
потому что... а чем это нам поможет?
и живём все цивильно, совсем неплохо,
даже, можно сказать, хорошо, приятно.
забиваем в наушники тонну рока
и ведём себя вежливо и опрятно.
чтобы вечером, лёжа в своей постели,
засыпая с набитым и сытым брюхом,
улететь на Меркурий, на Марс, Венеру
и позволить во сне вдруг случиться чуду.
у меня нету голоса, нету стиля,
я люблю имитировать то, что вижу.
я рисую шипы между толстых линий,
за поля выношу, что должно быть жизнью.
и, хотя зашнурована я донельзя,
туго так, что внутри сжалось всё до точки,
всё равно я мечтаю, творю.
и грежу,
что когда-нибудь я развяжу шнурочки