Я измучен тобой до крайности,
на полу истекаю кровью.
Ты когда уже наиграешься?
Да пошла ты с этой любовью!
Да пошла ты, куда положено
отправляться подобным девочкам.
Мне плевать, что у нас не сложится.
Просто ты уже не изменишься.
Но я честно тебе завидую
(хоть такая ты стерва… Господи).
Ты забудешь меня немедленно.
Я здороваюсь снова с пропастью.
И опять, вопреки логике,
и опять, вопреки разуму,
порываюсь стать алкоголиком,
выпивая всю боль сразу же.
У тебя же ведь нет совести.
У тебя никаких принципов.
И мой вой — в твоей ленте новости.
Ты опять отдыхаешь с «принцами».
Я раздавлен тобой намертво
равнодушно
словами-гирями.
Мне уже не подняться заново.
Как сказала бы ты: лирика.
Да уж… всё это просто лирика,
словно ты не живёшь реальностью.
Ты мечтами живёшь, видимо,
а я съеден своей завистью.
А я съеден своей ревностью,
и печалью, и, может быть, трусостью.
Ты убила меня смелостью.
Я один на один с глупостью.
Я один на один с мыслями,
с гневом диким и диким желанием.
Так послать же или любить тебя?
Что мне выбрать себе в наказание?
ноябрь 2019