Как угодили стрелки циферблату?
В часы попали, видимо, по блату —
непыльное местечко под стеклом
сияет белизной, как снежный склон...
Нехитрые обязанности стрелок —
крутиться вдоль оси — от перестрелок
и прочих катаклизмов вдалеке
неспешно, беззаботно, налегке...
Коробка часового механизма
от мирового не спасает катаклизма —
здесь точность бог — но ангелы минут
кем б ни был ты, растопчут и сомнут.
Куда серьёзней стрелка часовая —
в ней не звучит музы́ка плясовая,
в её руках недремлющий брегет,
бессмертья эпигон, апологет...
А стрелки тикают себе — тик-так, тик-так,
А мне не по себе, и всё не так, не так —
во всём мне чудится предательство, подвох,
как будто кто-то мой считает каждый вздох.
Как будто кто-то тихо шепчет мне: «Пора!
Твой кончен бал, закончена игра,
и судьи вынесли свой строгий приговор:
детоубийца, душ растлитель, вор...»
А я в ответ: «Всевышний, пощади!
Не Ты ль меня таким с рожденья создал?
Да, я мечтал сквозь тернии – и к звёздам...
Но в этом мире нету мне пути...»