Ты всегда покупала себе цветы,
в центре Москвы,
возле трёх вокзалов.
Уверяя меня, что в этом месте они просты
и не строят из себя идеала.
Ты делала акценты на руках,
на тонких-тонких пальцах и запястьях.
Касаясь шеи,
двигаясь к вискам...
Таким путём вела меня ты к счастью.
Варила в турке кофе по утрам,
который ты потом не допивала.
Такая же история с вином.
Или с виной?
Об этом ты молчала.
Включала на виниле старый джаз.
Ты танцевала...
так...
что мне казалось,
твой каждый шаг под музыку - пожар.
Во мне все полыхало,
загоралось.
Менялся смысл,
ценность прошлых дней,
ты распахнула дверь подобно ветру
и закрутила вихрь из метель,
в том урагане мысли без ответа.
Там спрятаны секреты твоих чувств -
подобно запылившимися кассетам,
вот только я нагой,
я не стыжусь
что мое сердце напоказ раздето.
Ты сама покупала себе цветы...
Сама!
Возле трёх вокзалов.
А я был рядом,
но где то в дали.
Зачем-то притворяясь идеалом.