Из раннего
Слезы льет постаревшая Осень,
И дождинки стучатся в окно,
Словно дождик приюта просит,
Потому что идет давно.
Отцветают грустя хризантемы,
Листья падают тихо в садах,
Как обрывки старой поэмы,
На от времени желтых листах.
Разбросала их Осень по саду,
Не желая прочесть до конца,
Ей поэма о лете не надо,
Словно траур смахнула с лица.
И унылая пышность нарядов,
Как из моды вышедший шик,
Так изысканно и безотрадно,
Контрастирует выцветший лик.
В прошлом леди весьма прихотлива,
Больше лавры не носит в венце,
Только зимнего ветра порывы,
Неизменно твердят о конце…