Я, возможно, из той породы
Неопрятных, циничных кошек,
Что не прут поперёк природы,
И не прыгают из окошек.
Не размазывают по буквам
Строчки длинных, сопливых писем,
Никогда не воют от скуки,
Когда жизнь потеряла смысл.
Не разглядывают, не помнят
Кто кормил их с руки намедни,
Лоб у кошек всегда холодный,
День ушедший - всегда последний.
Не теряют и не находят -
Есть цена и потертой шкуре,
Их любовь не бывает в моде
И кроилась не по фигуре.