Мне снился нынче
сон чудесный:
ты чувственно читал стихи.
Чем удивил меня безмерно:
стихи-то были неплохИ!
Ты написал их кровью сердца.
Читал -измученной душой.,
Глаза полны больной любовью,
дрожал в волненьи голос твой...
А что же я?
Сижу безмолвна.
В груди зияет пустота...
И понимаю, что недавно
я стала уж совсем не та!
Нет меня прежней,
той, влюбленной,
что за тебя на плаху шла.
Нет той девчонки,
что утешить и оправдать тебя могла.
Одной лишь фразой,
что ты бросил
в лицо мне, мимо проходя,
ты все иллюзии разрушил,
и в пепел превратил меня.
Я умерла.
Лишь оболочка
влачит физические дни.
Внутри я -вакуум без жизни
И ты ко мне не подходи!
Мне больно видеть.
Больно слышать.
Мне больно чувствовать тебя.
Мне больно сознавать,
что все же
ты жил со мною,
не любя.
Нет сил. Нет воли.
Нет желаний.
И даже крикнуть нету сил,
что дом, где нет любви -
пустыня .
Прощай! Ты мне невыносим.