Тебе станет, однажды, не больно.
Будет биться по окнам зима.
И в дневник, что стал книгой настольной,
Напиши: "Виновата сама..."
Напиши, что, вдруг, стало светлее,
Не пугают, в ночи, холода,
И всё то, что в душе ещё тлеет,
Обещает сгореть без следа.
Словно другу, шепни ему тихо:
"Сколько лет мы с тобою вдвоём..."
Когда боль диктовала свой "выход",
Ты писала: -Давай подождем...
Годы шли, а страницы желтели,
Побелила виски седина.
За жарой приходили метели,
За зимой, возвращалась весна.
И от странных, своих ощущений,
Ты невольно, сходила с ума.
Каждой строчкой своих заключений,
Диктовала себе: -Я сама!...
Помнишь, ты написала: "Всё в прошлом"?
Но потом, ещё год или два...
Это было банально и пошло-
Подбирать в оправданье слова.
А потом - вырывала страницы,
Может, это и был "тот" момент...
Ты тогда побоялась влюбиться.
Дав пощёчину за комплимент.
И в любви, словно море, бездонной,
Был тупик твоего бытия.
Но границей, пусть даже условной,
Не хотела давить на себя.
А ещё, покупала букеты,
Говорила всем, что от Него...
В дневнике написала об этом:
"До сих пор не пойму, для чего...
Выбор сделан! - напишешь чуть позже.
Так решила, и в этом мой рок!
Ну, а время рассудит, быть может,
Кто свободен, а кто - однинок..."
В летнем шорохе трав, растворяясь,
Одиночество, будто печать...
С дневником своим старым, прощаясь,
Обещала его навещать.
Пусть костёр этот, будет могилой,
И концом всех твоих неудач.
Помяни, всё, что небыло-было,
Если хочется плакать, то плачь!