Зимний дождь бьёт по крышам в туманной сплошной пелене.
Он погасит все вспышки последних наивных иллюзий.
Тонут листья, как лилии, в грустных пейзажах Моне.
Их бросает порывистый ветер в порывах прелюдий …
И доносится издалека
кориандр Живанши,
а невидимый Джокер
танцует во тьме арабески.
По проспектам несутся
потоки престижных машин,
а природа-художник
рисует слезливые фрески…
Эта хмарь всё не может решить между in или off.
И опять зачарованный вечер гуляет по кругу…
Нам никак не уйти-убежать от тоски городов,
Чтобы радугу встретить, идя по привольному лугу…
А зима гонит холод.
Но снег нам, увы, не грозит.
Не хватает осадков на всех,
как вакцины от гриппа…
Лунный свет засиял,
отозвавшись игрой Дебюсси
и бессонная ночь нам нудит,
как Сократу Ксантиппа…
Что же делать? Куда нам девать эту вечную грусть…
Но, похоже, ответ этот знал лишь один Чернышевский.
Монолог Веры Павловны в школе нам вбит наизусть.
Лучше окна закрыть и задвинуть на них занавески…
Что-то эта погода
бросает меня в лишний стёб.
Я хотел написать о зиме,
одиночестве улиц…
Вот закрою глаза
и привидится белый сугроб…
Как мне жаль, что со снегом
опять в декабре разминулись…