Н А П О Л Е О Н
Своей судьбы лихой посланец,
Пригрезя славу наяву,
Стоял надменный корсиканец,
Взирая нагло на Москву.
Ну, что ему, любимцу фарта,
Пнуть Русь святую сапогом?
Игрок и баловень азарта
Потом спохватится, потом…
Пока ж веселый и беспечный
По жилам гонит нервно кровь,
Чтоб здесь при жизни быстротечной
Снискать восторги и любовь!
Уж сколько слышал он елейных
Бравурных маршей и речей
И жарких шепотов келейных,
Змеей шипящих у ушей.
Он пил вино, красивых женщин
То грубо мял, то целовал,
То звал богиней, то, как вещи,
Швырял другим и презирал.
Теперь у древних стен столицы,
Внемля зловещей тишине,
Он был низвергнут той десницей,
Что смерть карает на войне.
Пустынный город, как кладбище,
Лежал под вражьим сапогом.
Везде пожар и пепелище
И ни живой души кругом.
Не так, вчера ведя сраженье,
Себя он нынче представлял:
В смятенье чувств, в воображенье
Он, как герой, в Москву въезжал!
А что увидел? Стаи галок
Да треск сгорающих крестов.
Сам триумфатор мал и жалок
Среди теней своих врагов!
Нет ни поклонов, ни позора
У этой лапотной Руси,
Но длань немого приговора
Занесена, Христос спаси!
В Россию путь не по Европам,
Где хилый слабенький народ.
Здесь не пропрыгаешь галопом,
Она сама тебя сомнет!
Но он, калиф самовлюбленный,
Привыкший к легкости побед,
Своею славой опьяненный,
Вдруг понял: здесь победы нет!
Каким же жалким оборванцем
Он возвратится в свой Париж,
Где фейерверк вина и танцев
Несется к небу из-под крыш,
Где с лестью прячутся улыбки
Его блистательных врагов,
Где он прибудет, как на пытке,
Средь коронованных шутов.
Вот где положено начало
Его бесславного конца,
Когда судьба уже лишала
Его и чести и лица.
И он с досадой отвращенья
За свой позор был глух и нем
И вновь готовился к отмщенью,
Чтоб вдруг взлететь и пасть совсем!
Склоните головы, потомки,
Перед величием отцов,
Их шаг чеканный, гулкий, звонкий
Звучит из глубины веков.
И на плечах былых гигантов,
Вдруг вырываясь из теснин,
Вдохнув могучий дух Атлантов,
Взрастает новый исполин!
18-19.08.07, Москва, Н.Зотова