Так мало тут тех, кто не тело,
Отделившихся от своей оболочки,
Вышедших за инстинктов пределы -
Сумасшедшие творцы-одиночки.
Ведь жизнь - автомат игровой,
Куда все так жадно бросают монеты,
Одним три сердечка, другим зверобой,
А кому-то участь поэта.
И вечно скитаться в неявных мирах,
Где ещё не ступала нога человека.
Он сам себе друг и сам себе враг,
Он сам собрал себя из молекул.
И кричит теперь в пластиковые оконца:
"Эй, малодушные, огоньку не найдётся?"
Нееет. Откуда ему у них взяться?
И дальше свет ищет на дне колодца.
Как обычно, сам по себе.